Estoy harto de ver gente llorando por mí. Son demasiadas personas. Y nunca sé qué decirles.

No nos conocemos, nunca cruzamos palabra. Pero por un loco segundo se me ocurrió la enfermiza idea de que tenía que hablarle. Veremos.

Difinitavemente, esto es peor que el 2005. Bravo.
La puta que me parió.

What were the words I meant to say before you left?
When I could see your breath lead where you were going to
Maybe I should just let it be and maybe it will all come back to me

Siempre será más honesta la pena que se grita a la que se llora.

Tengo un problema: no le creo. No creo en una sola palabra de lo que me dice. Está actuando, estoy seguro que actúa, y yo hago de espectador desde una butaca de teatro. Y cuando termina la escena aplaudo (para no quedar mal).

Voy a escribir la entrada menos creativa y más obvia y sincera de toda la historia de este blog.
Pero estoy profundamente triste.
Tanto como hace algo más de seis años. Y no es casualidad. Quizás debería empezar a escribir un libro o planear un viaje o volver a escuchar bandas de rimmel y uñas pintadas.

y como el ruido de la piedrita que cae, cae, cae, cae, caecaecaecaecaecae y se da contra el suelo, me acabo de dar cuenta de una de esas cosas feas que cagan la vida. Semana de mierda.

Na

Y sé que son dos cosas distintas pero no son contradictorias ni opuestas, creo que hasta pueden convivir con algo de esfuerzo. Sino me sale supongo que voy a terminar siendo como el Milhouse de Lisa, el Fry de Leela o el Snape de Lily Evans y comiendo vaselina en pan tostado.

La llamo y algo así es el final de la conversación más rara que tuve en muchísimo tiempo. Ella dice:
- No voy a verte sin saber de qué querés hablar, tanto te cuesta?
- Sí, o a lo mejor sólo lo hago para romper las bolas. Como quieras.
- No me pelotudees. Es para un trabajo o similar o son cosas que pasaron entre nosotros?
- No te estoy pelotudeando. Y no, no es para un trabajo. Hace nada más que 3 años que no hablo con vos. TAN raro te resulta que tenga cosas que preguntarte?

No responde.

Una menos

Sólo muere dos veces. Ni una más. Ni una menos

Chaos & Creation. When everything is wrong, and every single fucking step is a mistake, and the sky is so clear that you can see across the ocean (across the earth), and soul is somewhere else maybe in someone else's cloud laughing at the moon like one of those wolves from a children's book story.
In that point is time for another whisky.

you are just too fucking beautiful for such an ugly world

Fuck.
I'm in love.
Carajomierda.