Cumpleaños

Acababa de cruzar la puerta cuando uno de esos repugnantes esperpentos de la naturaleza humana se abalanzó sobre mí increpándome por la rotura de un plato inglés, uno de esos con flores celestes, como los que usan las viejas para servir el té. Y yo nunca tomo cerveza, pregunte si duda de mis palabras. Y yo no sé tocar el piano, podría demostrarlo muy facilmente. Pero para cuando hube terminado el contenido del vaso plástico que protegía el jugo de cebada y lúpulo, ya estaba sentado al viejo piano de madera como si fuera la mezcla perfecta entre un Mozart manco y un Neal Cassady sobrio.