título II

No creo en los para siempre, pero menos creo en los hasta nunca.

(Y el I)

How it works

No, this is how it works
You peer inside yourself
You take the things you like
And try to love the things you took
And then you take that love you made
And stick it into some
Someone else's heart
Pumping someone else's blood
And walking arm in arm
You hope it don't get harmed
But even if it does
You'll just do it all again

"Todos tenemos historias de cicatrices. Sería muy aburrido no tener ninguna". Danka.

Si algo aprendí en los últimos días es que a veces (y sólo a veces) una conversación simple, y tal vez etílica, es una solución mucho más simple y efectiva que escaparse a Estocolmo. O a Finlandia.

Encontré un mail que termina: "Si sirve de algo, sabé que te quiero más de lo que puedas imaginarte."
Rarísimo. Loco.

Me gusta recordar fechas y pelotudeces así. Hace unos días, el 22 ó 23 de octubre, se cumplieron 10 años del día más loco de mi vida, o de uno de los días más locos de mi vida, o de un día que me cambió la vida. Así? Mejor? Ponele que sí. Sólo quería no olvidarme.

Así que acá estamos, en este pedacito de suelo, en este espacio tan limitado, en esta existencia que no es más que un puto instante en el universo. Y, si tenemos suerte, quizás coincidamos con alguien que valga la pena coincidir, quizás gocemos de encuentros efímeros, de amores leves, de besos furtivos. ¿Sino a qué vinimos? Somos nada y tenemos todo por hacer. Vinimos vacíos y, si tenemos suerte, nos iremos con algo más de lo que trajimos. Y eso es todo.